Gaiman
parece que no puede librarse del personaje que le dio fama. Como un Arthur
Conan Doyle cualquiera lo resucita una y otra vez y se embarca con él en paseos
nostálgicos que poco aportan a lo que ya sabemos del personaje, aunque mucho,
suponemos, al bolsillo de su creador.
En
esta ocasión, y siguiendo los pasos de su amigo y mentor Alan Moore el autor
británico ha decidido embarcar al Señor de los Sueños en el subgénero conocido
como steampunk. Sorprendentemente, tiene éxito donde Moore fracasó, pues
Gaiman sí que parece haber podido convencer a los herederos de Sax Rohmer para
poder usar el nombre el Infame Doctor que da título a la -oportunista- edición
española del cómic.
Más
sorprendentemente aún, en esta ocasión el inglés ha abandonado su costumbre de
rodearse de dibujantes más o menos outsiders y ha decidido contratar a
algunos de los más exitosos -a la par que ocasionalmente vituperados- lápices
del mercado de superhéroes, haciendo que cada uno de ellos ilustre un capítulo
de su novela gráfica.
Narrativamente
el tebeo resulta decepcionante: una manida trama en la que Fu-Manchú intenta
conquistar el mundo del Sueño, con un Morfeo que utiliza como defensa los
libros nunca escritos que Lucien guarda en su biblioteca y de donde saldrán
criaturas tan estrafalarias como un Sherlock Holmes al borde siempre del
síndrome de abstinencia de la cocaína, un Drácula continuamente ebrio de sangre
que no hace más que repetir "nunca bebo.. vino" entre carcajadas de borracho
o un Conde de Montecristo arruinado que suspira por las glorias pasadas y el
dinero lapidado en venganzas interminables. El clímax de la narración no puede
ser más estúpido, con un Sandman intentando convencer a Fu-Manchú de que no es
más que una criatura de ficción y con el Infame Doctor riéndose a malévolas
carcajadas mientras responde "pues anda, que tú...".
Por
suerte, el dibujo compensa los fallos de la historia. Liefeld está
inconmesurable, casi tanto como las larguísimas piernas de sus personajes, y
nos desvela que lo que muchos habíamos tomado como incompetencia no es sino
maestría, que su pretendido desconocimiento de la anatomía humana, la
perspectiva o el encuadre no era otra cosa que una rendición a la matemática
del espejo deformante, a la liturgia del desorden. Nunca Muerte ha estado tan
sexy, como cuando la dibuja Scott Campbell, con sus continuos cambios de
vestuario de una viñeta a otra y sus poses de chica Bond o ángel de Charlie que
hacen que uno desee morir entre sus brazos (¿dónde si no?). ¿Qué decir del
escuadrón de calabazas-ninja comandadas por Mervin y genialmente ilustradas por
Lee, en dos páginas prodigiosas en las que todo es acción, movimiento y
elegancia? Y no puedo dejar de mencionar la aportación indispensable de McFarlane,
convirtiendo el manto de Morfeo en un ser vivo que sobrepasa las viñetas y
amenaza con salir de la página.
Si
no por otra cosa, debemos estarle agradecido a Gaiman por haber reunido tantos
talentos en un solo cómic, especialmente en la última y prodigiosa splash
page en la que los cuatro -¿me atreveré a decirlo?- genios aúnan sus
fuerzas para crear una secuencia prodigiosa en la que no se entiende nada, ni
falta que hace.
Un
tebeo para dejar vagar nuestra mirada atónita y vaciar nuestra mente. Y, con un
poco de suerte, para seguir teniéndola vacía una vez terminado.
Rodolfo Martínez
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